Minha memória é um jardim selvagem cheio de duendes.

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As pessoas ao meu redor sabem que sou esquecida, não faço de propósito. Eu sou traída pela minha própria memória, por isso ando cheia de papéis de anotações, e tenho blocos de notas no celular e no meu computador, onde anoto uma porção de coisas. E obviamente, me esqueço das anotações.

Talvez alguém tenha implantado o cérebro de alguém idoso em mim, como um experimento científico, por isso minha memória é tão falha.

Eu sinto que a minha memoria é um jardim selvagem cheio de duendes, não sei o que há lá dentro, o que me aguarda atrás de cada arbusto. A mata é densa e maior do que eu, e perdi o meu facão no caminho.

Ela funciona com flashes de imagens e fragmentos de conversas, cenas que vão ficando cada vez mais nubladas se eu não relembrá-las sempre. Talvez seja por isso que eu preze tanto em escrever e fotografar os momentos. Se eu não fizer isso, sinto que deixarão de existir nos confins de minha mente.

Tenho um amigo de infância que voltei a me comunicar. Ele me disse que há uma lembrança sobre mim que o agrada muitíssimo. Foi quando estava chovendo bastante e eu dei a minha capa de chuva para ele. Devíamos ter menos de onze anos de idade. Eu lamento muitíssimo por não ter essa memória em mim.

Por outro lado, há lembranças e pedaços da minha vida que guardei em baús e os soldei. Sei disso porque faltam fragmentos de alguns anos, como se uma peça tivesse sido roubada. Um dos mil baús se abriu certa vez, quando eu estava conversando com o Brunno, uma das pessoas mais importantes para mim, e pude lembrar de conversas, e-mails, pensamentos e reflexões que eu havia bloqueado, e que respondem muitas das minhas questões atuais sobre quem eu sou.

Minha memória é um territorio que me é desconhecido, e eu temo que já tenha me perdido dentro dela.